Era uma manhã fria, o corpo cansado da viagem e fazendo um roteiro desconhecido... Só queria chegar logo no meu destino. Caminho apressadamente pra comprar o bilhete do metrô e, ao me aproximar do balcão, o primeiro sinal que o atendente expressa depois do meu bom dia é um olhar vazio, desinteressado. Eu, com meu jeito eternamente interiorano penso: Como as pessoas são tão frias! Cidade grande é isso, quando vou acostumar! 
Moço forte, cabelo trançado, bonito o moço! Nada me responde, abaixa a cabeça e se concentra em um pedaço de papel e escreve alguma coisa. Imagino que seja do trabalho. Novamente falo com o moço pra perguntar o preço do bilhete, outra vez uma olhada seca, como quem diz: você tá me atrapalhando! Aponta para o adesivo que mostra o valor e volta para o papel e pra caneta.
 Abro a bolsa, pego a grana e coloco no balcão. O moço, escrevendo estava, escrevendo continua. Quanta falta de educação! É só o que passa na minha cabeça. Sem muita paciência falo um MOÇOOOO!! Ele, irritado pega a grana. Enquanto conta o troco, eu que não sou muito curiosa, resolvo observar o que era tão importante naquele bendito papel pra aquele rapaz ser tão mal educado. E quando meus olhos encontram aquelas letras, pequenas e tortas, se enchem de brilho e alegria. A minha curiosidade é interrompida pelas mãos do moço que me passa o troco e o bilhete. Nossos olhares se cruzam e eu suplico um pedido de desculpas com um sorriso tímido, ele abaixa a cabeça e continua a escrita. Saio sem graça e no correr do dia, na lembrança daquele olhar, imploro:
 - Desculpa moço! Onde já se viu atrapalhar a escrita de uma carta de amor!

Rio de Janeiro, Julho de 2016

Nanda

Não há sequer uma palavra... Sequer uma forma de expurgar o que aqui dentro me revira e faz as noites calmas virarem tempestades.

Nunca um caminho foi tão largo, tão claro... Que de tanto sentir, me calo.

Por que pesa sobre minhas mãos esse sentir? Que somente ouso tocar  com os dedos do  silêncio. Por que elas não podem  fazer  jorrar tudo que aqui dentro escorre? Ser  como um rio caudaloso, lento, forte, que se acomoda nas  curvas dos barrancos e desce ao sem fim.  

Por que deita sobre o meu colo um gozar tão leve? que não consigo deleitar,  reverberar ensurdecedoramente , como assim fazem as cigarras nos seus cantos  nas auroras calorentas.

Caminho em um descompasso,  carrego labirintos, piso em medos... e calo.  Não jorro, não explodo. Tenho sido tocada pelo sabor acalentador do inesperado, tenho seus olhos como o cantar da dúvida, como leves canções que carregam os suspiros que gritam à minha alma.

E cravo silêncios enormes em mim... Não sei o que me falta ou o que me preenche tanto que nada  ressoa. Desconfio do seu sono profundo, ou da saudade...

Nanda

água salgada
chove
mergulho doce

Para nós, Dessa Aquino

Nanda

mar-kai da foto " futebol no mar"

Futebol no mar
Pés chutam
Bola no Ar

Foto: Nani Coimbra
mar-kai : Everton Behrmann e yo!

Dias chuvosos
lameia os pés
Caminhar escorregadio

Nanda

mãos firmes
pulso (ando) forte
escrevo dor

Nanda

reclamou da dor
o corpo só... vazio e calor
a alma rio
desaguou

Nanda
Para minha vó Maria

Carnaval

Eu quis batuque, confete e serpentinas

mas você não quis no meu samba entrelaçar

e me deixou no meio da folia

como uma quarta-feira de cinzas

silenciosa

vazia

Carregando nos pés os  dias de alegria

quando fui a festa, a folia

em que seu corpo bailou, dançou

eu quis te fazer girar  na malemolência dos meus braços, pernas e suor

mas você quis outro enrredo,

e me deixou um gingar atordoado, cansado

de final de festa, corpo mole, que só deseja  parar

Quando, enfim, a festa acabar,

eu serei a ressaca que teu corpo pede, a saliva amarga da saudade

e serei sempre aquele batuque de carnaval preso  no seu olhar

Nanda

Há um ano me perguntava: Como seguir com a consciência de que estamos aqui e você já não nos sentir? E depois de um ano, o desespero de não saber como a vida continuaria, de que os dias faria seus percursos, como o rio que continua a desaguar em outro, e em outro até virar mar, já não sufoca tanto. A dor, que não se evapora, começa a se transformar em lembranças. O choro, que nunca caiu na frente da minha mãe, continua sendo afagado pelo silêncio dos desconhecidos nas ruas, na verdade, são para as ruas as minhas confidências diárias de saudades.
Depois de um ano se aprende a lidar com o vazio, sem o barulho da cadeira de rodas, sem as conversas, sem os nossos silêncios na varanda enquanto sentíamos a brisa do cerrado, nosso refugio nos dias mais quentes! Aprende que é nesse vazio que se encontra tudo, onde é refeito, na memória, a existência. É este vazio que me faz seguir, que reflete a existência, sobretudo a minha. E existir é acumular o que o outro é, foi... Depois de um ano, algumas coisas não voltaram para o lugar, nem vão, pois precisam se refazer em outros espaços, de outros modos, pra poder continuar a ser. Hoje, o sentir só me é possível na memória... É onde tenho encontrado a leveza pra compreender que o rio precisa seguir. Mas, alguns sentimentos ainda perturbam... Como entender que: “Quando um pai morre, a gente perde a mãe também”. 

Nanda

o sol explodia em meu rosto

e o barulho dos carros gritavam nos meus ouvidos como o meu suor deslizava pelo meu corpo

ouvia apenas buzinas, buzinas, buzinas

o mundo parecia não mais falar

queria que tudo mais fosse...

para qualquer lugar

queria só estar em casa ligar a TV e não ver nada...

o suor escorria no meu corpo...

Nanda. 

de gripe e sopa

Cai a chuva lá fora

o cheiro do molhado

invade meu nariz.

De cheiro em cheiro

uma memória eu fiz.

Alho fritando na panela

não é só barulho e cor,

quando jogo uma cebola

e a fumacinha começa a subir

é água nos olhos,

óleo na cara,

óculos embaçados,

computador e música engordurados...

e o cheiro.

O nariz aflito

implora pelo cheiro

e chora.

Porque fazer sopa

gripada

é cheirar com a memória!

                                                   Nani. 30 de julho de 2015

Naquela esquina, naquela casa, tinha um pouco do céu nas suas paredes. Um azul límpido cotidianamente passeava em nossos olhos.

O brilho do sol trazia a quentura  em todos os seus quadrados, e,  de nascer em nascer, o calor transbordava e fazia o interior das gentes dali ser  risonhas e fogosas

Nas suas janelas passeavam todas as formas de vida, e  se via e ouvia tantas histórias, tantos causos,  tantos barulhos... Era vida!

Naquela esquina, com seus dois pés de são joão, as marias fedorentas vez ou outra fazia dançar aqueles corpos, era um verdadeiro baile o seu toque, finas patas que trazia fétido odor, bons bailados e muitos sorrisos.

Em verdade, quase tudo era festa, o barulho do bater da porta, o ranger da cadeira de rodas, o papagaio eufórico que girava e gritava nos dias de chuva,  o ruído das panelas no fogão... Naquela esquina, ouvi dizer, crianças não choravam e as nuvens adoravam foliar  com o ar seco  que pairava sobre as telhas.

Se chovia, as plantas se esparramavam de alegria por todo o quintal, se esfriava, a noite do cerrado soprava um vento bem lento que entrava nas frestas de suas paredes,  e se era noite de lua cheia, e ela brilhava entre as mangueiras alheias, a varanda tinha mais cores que a televisão,  e seu povo bem que sorria sob o  luar, bem que cantava sobre aquele lar...

A vida ali se mantinha na infância... Brincava solta na rua.

Naquela esquina, naquela casa, ainda há paredes azuis, mas cansadas, mutiladas, desbotadas... é de um silêncio que nem flor brota, é de uma lamúria que nem calor faz...nada lá se faz, só lágrimas.

Ouvi dizer, que hoje, as crianças daquela esquina, daquela casa,  ainda não conseguem sorrir, mas  tentam rebocar as suas paredes rachadas...

Nanda. 
Minha casa, desde que meu pai se foi...

sobre livros...vida e o que quiserem...

Sim, eu acho que a vida cabe em livros. É por isso, que tentamos escrevê-los.

A vida cabe num verso,

a vida cabe numa prosa (escrita ou falada)

a vida cabe num hai-kai.

Sim, a vida cabe em livros...porque os livros são memórias impressas,

e memórias são vivências que se escrevem em nosso.... corpo?!

Sim, a vida cabe em livros, porque eles são escritos, são memórias, são vivências...são musa (no singular mesmo)! Porque são um relacionar-se com...(sem par porque é abertura).

A vida cabe em livros porque são gestos,

cabem num olhar,

são táteis,

cabem num toque

…

…

cabem num sorriso, num pulsar (como o coração do nosso filho, batendo dentro de nós).

A vida cabe em livros porque são cheiro ( como de um livro velho...e também do novo),

a vida é paladar...e também a memória do gosto (como a do pequi).

A vida é Barriguda,

é suspiro no sol-quente no areão do Setor da Macambira...

A vida é birra.

A vida é um gole na água doce,

é o sentar, sábado de tarde (ouvindo o regue ( é assim que escreve, mesmo!) dos bares da beira do rio Corrente:

A vida é manha.

E é também um gole no (não do) vinho.

A vida cabe em livros, porque escrevo essa página,

porque me escrevem um filme,

me contam uma história,

me lêem um livro...

porque eu tiro uma foto,

porque quis pintar um quadro,

porque aprendi a tocar violão (tentei...)

porque ouvi Renato Russo,

escutei Raul Seixas,

e tirei de ouvido uma música do The Cranberries...

A vida cabe em livros porque Malu.

A vida cabe num tesão (mas sobretudo no gozo),

porque gozar, nadar, fazer nada e nadiar

a vida é vadiação.

A vida é Aurora,

é refrão, é allegro

e é azeda como limão...(melhor que fel)...

É lá si dó

é azul verde

é amarelo e vermelho... é partitura

a vida é uma espoleta (na gíria do baiano mesmo).

A vida cabe em livros...porque livro não é nada além de outro modo de dizer vida. Porque livros só são livros com os outros (homens mesmo)...

                               nani 24 de novembro de 2014

É tempo de dormência e do não estar.

O ser, que é estar no outro, desabita vagarosamente da matéria.

O corpo que, mesmo não podendo andar, sempre foi livre. Agora, nada mais expressa, virou silêncio...

 E as dores dos dias são as únicas promessas de vida.

O que resta é entoar ao movimento das marés, ao gingado e ao bailado dos corpos, as miudezas das flores e praças do interior  que nos  transformem em deuses.

Que é para entender a dor de não saber, como e por que, a vida lentamente vai se desconfigurando

 Já que, não basta olhar repetidamente pro céu, como que implorando, que não cesse esse caminhar... ou buscar abrigo em cada olhar desconhecido, em cada gota de chuva que vira oração.

 Como seguir com a consciência de que estamos aqui, e você já não nos sentir ?

Nanda

Pretensos

Hai-kai da insônia

Luz apaga
Corpo acende
Longa madrugada

Hai-kai do assalto

Passa a bolsa
Corre
Só.corro

Hai-kai do sumiço

Você desaparece
Na distância
Eu extravio


Nanda

Mar

Homem do sertão, da cor cinza,

sentado na rede faz seu cigarro de palha.

Fim de tarde. Um trago e o silêncio.

Homem pequeno de olhar grande.

Um trago e a mesma respiração.

Pernas cruzadas, chinelos gasto pelo areião. 

Um trago, pés gastos pelo tempo,  como um balanço, cruzam o vento.

Um trago, a mesma pergunta:

- Como é o mar?

A mesma resposta:

- O mar é lindo! não tem fim!

Um silêncio, a fumaça...

Os olhos perdidos  na imensidão azul.

Homem sertanejo, que todo final de tarde, no ranger vagaroso dos carros de boi, sente a brisa do mar... 
Mais um trago.

Nanda

Para meu avô Joaquim, que toda vez que me via perguntava como era o mar

Acho que amo tanto o mar porque o vejo com os olhos dele.

rio-kai da saudade

Rio desce

Corre o tempo

Deságua a saudade

Nanda

Sr. Jaime

Leidiane já estava cansada, com a testa molhada colando sua franjinha já grande que furava seus olhos, quando se sentou na calçada e disse que não ía mais brincar. Todo mundo ficou chiando porque ela sentou e emburrou a cara dizendo que dessa vez estava fora.

Depois que todos saíram da sua frente e voltaram a correr ela logo levou a mão à boca e voltou a balançar o dente de leite que estava prestes a cair. Ficava ali, se refrescando numa das raras brisas que sopram durante o verão de Santa Maria da Vitória, olhando os amigos brincarem.

Quando o coração voltou a bater normalmente no peito percebeu que estava sentada na calçada de Sr. Jaime de onde, todas as noites, saía um som solitário e obscuro de Sax.

A casa de Sr. Jaime de todas as casas da rua dos Doidos era a casa que mais lhe atraia. Fica logo abaixo de um poste, ou melhor, fica logo no início da penumbra que se forma no limiar do reflexo da luz no chão ao redor do poste. A faixada da casa não ostentava nenhuma tinta. De frete a ela podia-se ver um pequeno jardim do lado direito, um corredor no lado esquerdo onde no fundo via-se uma porta que parecia da cozinha. Logo atrás do jardim, a varando de um quarto que nunca viu a porta aberta, sequer a janela. A casa de Sr. Jaime é uma casa aberta, mas que nada mostra. Nunca entrou lá. A casa escondia um universo, e como tal, misterioso. O lugar onde nossa imaginação não pode habitar.

E de lá... das penumbras do corredor da casa de Sr. Jaime, o som lamentoso do Sax. O som que atravessa todas as memórias da sua infância na Rua dos Doidos.

Algumas vezes Sr. Jaime tocava na rua. E o modo como se apresentavam aqueles senhores à porta de Sr. Jaime, compondo um grupo que tocava todas as noites na porta de uma das casas da Rua dos Doidos, era sempre reconfortante. Vendo aqueles senhores com seus linhos e suspensórios e bigodes e barbas sentia-se sempre tão protegida.

Muitas vezes brincando na casa de avó, Leidiane ouvia do quarto da frente que abrigava a antiga barbearia de seu bisavô o som de Sr. Jaime. Adorava ficar ali, sentada na cadeira de madeira alta e espaçosa, a cadeira de barbeiro. Olhando no espelho imenso de onde se via também a janela da rua e os transeuntes que passavam pela calçada. Durante os sábados enquanto ficava deitada no chão da sala, olhando para o quarto-barbearia, a porta da rua e a janela, ambas abertas o tempo todo, sempre esperava uma surpresa. Algum parente da roça que vinha à cidade para vender na feira, algum amigo que morava na rua de Baixo, ou no Malvão que aproveitava que desciam para a feira e davam uma passadinha rápida. Alguém que fosse trazer um prato de feijão ou um litro de siriguela ou umbu...as visitas do sábado eram sempre esperadas. Os primos que estudavam em outra escola e não podia ver durante a semana, o parente afastado, a amiga ou o amigo da outra rua, o convite da vizinha pra ir no clube, ou na roça, ou no sítio ou na fazenda e por fim, o domingo com o pai, a mãe e as irmãs fazer churrasco em alguma beira de rio ali por perto da cidade. Em vários pontos da estrada o Rio Corrente tem lugar bom pra tomar banho, até na Prainha, atras do aeroporto, que é perto da cidade, tem lugar bom... “Será que amanhã, painho vai levar a gente para tomar banho de rio?” Pensou no exato momento em que o dente voltou a doer. Conseguiu amolecer um pouco mais. Quem sabe balançando mais esse dente, ele não cai antes de irmos pro rio...

“- Ohhhhhhhhhhh Leidiaaaaaaaaaneeeeeeeeee!!” - gritou “mainha” da porta da casa de sua avó. Foi quando Nani, num susto quase arranca o dente de uma vez:

“- jáaaa voooou mainhaaaa!” - não entendia porque mesmo do outro lado da rua, a mãe precisava gritar tanto pra chamá-la para ir pra casa.

Estava tarde, Sr. Jaime já estava limpando seu sax com a  mesma flanela branca. Não ia mais tocar naquela noite...

                                                                                                                L.C. 31 de janeiro de 2014

Mulher Rendeira

Vozinha ficava na varanda fazendo renda de bilros

E ninguém podia perto chegar! logo falava: aqui não é para criança, vai brincar!!

De longe eu ficava espiando, tinha medo até de respirar.

Vozinha passava a tarde toda ali

Com mãos fortes pra lida aguentar

Fazia bordado, renda, renda

Eu me cansava e ia brincar

Vozinha ficava ali, fazendo renda, renda, renda

Olê Mulher rendeira!!!!! 

Nanda. 

Para minha avó Maria 

Ressaca

Ontem foi seu aniversário, e eu fui sambar. Deixei me levar na corda bamba do passo, ser um compasso para o meu corpo e meus desejos.

 Agora, ao abrir os olhos, e ainda sentir o amargo gosto da cerveja na saliva, e com os pés pequenos doídos de batucar, lembro que por um dia eu te esqueci. Reviro-me neste lençol  branco, procurando suas pernas quentes nas minhas e vejo que as deixei ir  por um caminho sem volta.

A chuva fina, que entra pela janela, acorda sentimentos cheios de tormentas que minha cabeça insiste em querer ter. Ontem, no seu aniversário fez sol, não tive tormentas no meu calcanhar, nem pensei por onde você deveria estar, se sentado sob o sol que reluzia sua luz, ou a compor o infinito sobre as ondas do mar.

Eu sambei!  E a madrugada cantava canções de amor, sambei ao meu esquecimento, à inquietude do meu coração, que como dizia o velho samba:

 “ vai sofrer de amor até morrer”. E no meu chinelo arrastando no chão, repousava a minha saudade.

Ontem foi seu aniversário. Não te catei nos fragmentos do passado, não escrevi poemas, nem explodi o mundo com minhas dores. Ontem, no seu aniversário, ao invés de chorar, eu fui sambar.

Nanda