de gripe e sopa

Cai a chuva lá fora

o cheiro do molhado

invade meu nariz.

De cheiro em cheiro

uma memória eu fiz.

Alho fritando na panela

não é só barulho e cor,

quando jogo uma cebola

e a fumacinha começa a subir

é água nos olhos,

óleo na cara,

óculos embaçados,

computador e música engordurados...

e o cheiro.

O nariz aflito

implora pelo cheiro

e chora.

Porque fazer sopa

gripada

é cheirar com a memória!

                                                   Nani. 30 de julho de 2015

Naquela esquina, naquela casa, tinha um pouco do céu nas suas paredes. Um azul límpido cotidianamente passeava em nossos olhos.

O brilho do sol trazia a quentura  em todos os seus quadrados, e,  de nascer em nascer, o calor transbordava e fazia o interior das gentes dali ser  risonhas e fogosas

Nas suas janelas passeavam todas as formas de vida, e  se via e ouvia tantas histórias, tantos causos,  tantos barulhos... Era vida!

Naquela esquina, com seus dois pés de são joão, as marias fedorentas vez ou outra fazia dançar aqueles corpos, era um verdadeiro baile o seu toque, finas patas que trazia fétido odor, bons bailados e muitos sorrisos.

Em verdade, quase tudo era festa, o barulho do bater da porta, o ranger da cadeira de rodas, o papagaio eufórico que girava e gritava nos dias de chuva,  o ruído das panelas no fogão... Naquela esquina, ouvi dizer, crianças não choravam e as nuvens adoravam foliar  com o ar seco  que pairava sobre as telhas.

Se chovia, as plantas se esparramavam de alegria por todo o quintal, se esfriava, a noite do cerrado soprava um vento bem lento que entrava nas frestas de suas paredes,  e se era noite de lua cheia, e ela brilhava entre as mangueiras alheias, a varanda tinha mais cores que a televisão,  e seu povo bem que sorria sob o  luar, bem que cantava sobre aquele lar...

A vida ali se mantinha na infância... Brincava solta na rua.

Naquela esquina, naquela casa, ainda há paredes azuis, mas cansadas, mutiladas, desbotadas... é de um silêncio que nem flor brota, é de uma lamúria que nem calor faz...nada lá se faz, só lágrimas.

Ouvi dizer, que hoje, as crianças daquela esquina, daquela casa,  ainda não conseguem sorrir, mas  tentam rebocar as suas paredes rachadas...

Nanda. 
Minha casa, desde que meu pai se foi...

sobre livros...vida e o que quiserem...

Sim, eu acho que a vida cabe em livros. É por isso, que tentamos escrevê-los.

A vida cabe num verso,

a vida cabe numa prosa (escrita ou falada)

a vida cabe num hai-kai.

Sim, a vida cabe em livros...porque os livros são memórias impressas,

e memórias são vivências que se escrevem em nosso.... corpo?!

Sim, a vida cabe em livros, porque eles são escritos, são memórias, são vivências...são musa (no singular mesmo)! Porque são um relacionar-se com...(sem par porque é abertura).

A vida cabe em livros porque são gestos,

cabem num olhar,

são táteis,

cabem num toque

…

…

cabem num sorriso, num pulsar (como o coração do nosso filho, batendo dentro de nós).

A vida cabe em livros porque são cheiro ( como de um livro velho...e também do novo),

a vida é paladar...e também a memória do gosto (como a do pequi).

A vida é Barriguda,

é suspiro no sol-quente no areão do Setor da Macambira...

A vida é birra.

A vida é um gole na água doce,

é o sentar, sábado de tarde (ouvindo o regue ( é assim que escreve, mesmo!) dos bares da beira do rio Corrente:

A vida é manha.

E é também um gole no (não do) vinho.

A vida cabe em livros, porque escrevo essa página,

porque me escrevem um filme,

me contam uma história,

me lêem um livro...

porque eu tiro uma foto,

porque quis pintar um quadro,

porque aprendi a tocar violão (tentei...)

porque ouvi Renato Russo,

escutei Raul Seixas,

e tirei de ouvido uma música do The Cranberries...

A vida cabe em livros porque Malu.

A vida cabe num tesão (mas sobretudo no gozo),

porque gozar, nadar, fazer nada e nadiar

a vida é vadiação.

A vida é Aurora,

é refrão, é allegro

e é azeda como limão...(melhor que fel)...

É lá si dó

é azul verde

é amarelo e vermelho... é partitura

a vida é uma espoleta (na gíria do baiano mesmo).

A vida cabe em livros...porque livro não é nada além de outro modo de dizer vida. Porque livros só são livros com os outros (homens mesmo)...

                               nani 24 de novembro de 2014

É tempo de dormência e do não estar.

O ser, que é estar no outro, desabita vagarosamente da matéria.

O corpo que, mesmo não podendo andar, sempre foi livre. Agora, nada mais expressa, virou silêncio...

 E as dores dos dias são as únicas promessas de vida.

O que resta é entoar ao movimento das marés, ao gingado e ao bailado dos corpos, as miudezas das flores e praças do interior  que nos  transformem em deuses.

Que é para entender a dor de não saber, como e por que, a vida lentamente vai se desconfigurando

 Já que, não basta olhar repetidamente pro céu, como que implorando, que não cesse esse caminhar... ou buscar abrigo em cada olhar desconhecido, em cada gota de chuva que vira oração.

 Como seguir com a consciência de que estamos aqui, e você já não nos sentir ?

Nanda

Pretensos

Hai-kai da insônia

Luz apaga
Corpo acende
Longa madrugada

Hai-kai do assalto

Passa a bolsa
Corre
Só.corro

Hai-kai do sumiço

Você desaparece
Na distância
Eu extravio


Nanda

Mar

Homem do sertão, da cor cinza,

sentado na rede faz seu cigarro de palha.

Fim de tarde. Um trago e o silêncio.

Homem pequeno de olhar grande.

Um trago e a mesma respiração.

Pernas cruzadas, chinelos gasto pelo areião. 

Um trago, pés gastos pelo tempo,  como um balanço, cruzam o vento.

Um trago, a mesma pergunta:

- Como é o mar?

A mesma resposta:

- O mar é lindo! não tem fim!

Um silêncio, a fumaça...

Os olhos perdidos  na imensidão azul.

Homem sertanejo, que todo final de tarde, no ranger vagaroso dos carros de boi, sente a brisa do mar... 
Mais um trago.

Nanda

Para meu avô Joaquim, que toda vez que me via perguntava como era o mar

Acho que amo tanto o mar porque o vejo com os olhos dele.

rio-kai da saudade

Rio desce

Corre o tempo

Deságua a saudade

Nanda